Entre Artistas y Mendigos por la Rambla

Esta ciudad esta llena de mendigos, por lo menos comparada a Londres donde mendigar esta prohibido. También esta prohibido dar limosna.
En cambio aquí esta plagado de ciegos, rumanos, gitanos y okupas pidiendo plata. Se confunden con los artistas de la rambla. A veces no sabes si es un artista o un mendigo.
Como el hombre desfigurado que pide dinero junto al disfrazado de Jorobado de Notredame.
Después de tres años, sigue subiendo la rumana al mismo tren a la misma hora pidiendo dinero porque no tiene papeles ni lechi (aun no aprende a decir leche) para su bebe de 5 meses. Tres años después y el bebe no crece.
También en la estación de plaza Cataluña sigue el pobre chico que le robaron y no tiene como volver. Tan lindo con su mochilita hace 3 años le di 10 euros que me dolieron en el alma y aun no ha logrado juntar para su pasaje de regreso y sigue con la misma mochila el pobrecito.
Hay otros mas listos que no piden dinero, yo les llamo los de la mafia del este. Están organizados en grupo y pretenden con tres vasitos esconder una bolita en uno, Otro del clan pretende jugar y gana 100 euros, después otro hasta que no falta un gringo entusiasmado creído de su buena vista que pone en el sombrero los 50 eurasos y la bolita desaparece. La policía nunca los agarra , tienen otros mas que avisan si viene la Guardia Urbana que mas preocupados están por sonreírle a las chicas que por la seguridad de la ciudad.
Aun así me gusta mucho andar por la rambla, y mezclarme entre los turistas, artistas, mendigos y raros. Perderme con la seguridad de que no me van a robar, porque yo he ido a Gamarra y se me defender en el mundo del “pickpoketing”.
Las gitanas ya no insisten para leerme la mano de tanto que voy y la estatua de Cleopatra chilena sale de su trance para saludarme aun agradecida de la foto que descubrí de ella en Internet e imprimí para ella.
La rambla es un espectáculo a cualquier hora del día. Ya a las cinco am despierta con los cargamentos de periódicos y revistas que llegan a los puestos. Más tarde abren los cafés para turistas, los que cobran 6 euros por un café. Después, los puestos de flores y los que venden animales. Mas tarde van llegando los artistas de la calle que se levantan tarde y se disfrazan y maquillan ahí mismo. Puedes ver desde Ronaldiño a Michael Jackson (juraría que es el) y diversidad de estatuas humanas como el indio piel roja de bronce que tiene pinta de peruano o el plato de paella con cara de humano, van caminando los de los zancos cuidando de no tropezarse con las ramas de los árboles, los mendigos, turistas y embusteros. Al fondo ya casi llegando al mar están los pintores: autorretratos, símbolos chinos hasta pinturas andinas.
Cuando llega la noche la rambla se transforma. Aparecen los turistas ingleses jóvenes en busca de diversión salvaje y desenfrenada. Los chicos que reparten entradas para discotecas y con la noche también llegan las dueñas de la rambla. Chicas africanas todas con el pelo extrañamente lacio que ofrecen sexo rápido detrás de los carros. También ganan de bolsiquear a los incautos que pasan cerca. Antes de acabar la noche llegan los encargados de limpieza que a mangueraso limpio arrasan con toda la suciedad y de paso transeúntes que sigan por ahí. Las negritas se van a su casa y llega el cargamento de periódicos otra vez.

Benvenuti a la embasciata Italiana

Hoy he tenido que ir a pagar la tasa del pasaporte. Como a mi me gusta buscarlo todo por internet , he averiguado y en teoría era un tramite muy sencillo , debía ir al consulado decir que iba a pagar la tasa y sin hacer colas, voy a caja y salgo en 10 minutos. El horario de atención es de lunes a jueves de 10 a 12. Debería trabajar ahí, pienso, ese es un buen horario. Llego y una cola que da la vuelta a la manzana. Pregunto y como no, tengo que hacer la cola igual. La mitad de la cola son argentinos, y los otros italianos unos con pinta de hijos de mafioso calabrés, con cadena de oro y anteojos oscuros a pesar de que esta nublado. Uno que otro con pantalones coloridos y todos, argentinos e italianos hablan muy fuerte, ríen, conversan entre ellos, gritan, vociferan, yo sigo leyendo mi libro, sin hablarle a nadie. La italiana de adelante tiene cara de mi pariente. Pasa el guardia y me dice: su apellido signorina: bajito le digo: Chiappe (que en italiano significa algo asi como trasero), el desgraciado me dice fuerte como quien no cree lo que ha oido bien: CHIAPPE??? Toda la cola se ríe y comenta a gritos CHIAPPE CHIAPEE y el apunta en una lista . ya estoy acostumbrada a las risas. En el trabajo siempre los italianos querían conocerme, tengo la mala suerte , según me han contado, que hay una actriz porno italiana con el seudónimo de Marissa Chiappe que tiene un enorme trasero.
Detesto ir al consulado son muy lentos y andan de mal humor, si yo trabajara de 10 a 12 estaría contenta, pero llego y el calvo de la recepción me mira feo antes de decir nada y me dice CHUISSO es decir cerrado. QUE COSA? le digo.
Vuelva maniana me dice ¡ MIRE … He hecho mi cola de dos horas con toda esta gente GRITONA( ni me doy cuenta que ahora la que grita soy yo) Y NO VOY A VOLVER A VENIR MAÑANA CAPISCIIII??? QUE de aquí no me mueve ni con una grúa porque aquí me quedo , llame a todos los carabinieri que le de la gana pero yo no me voy sin mi TASAAAAAAAA LLAME AL EMBAJADOR…. A BERLUSCONI si le apetece, pero a mi me pone mi sello! Volteo y todos me miran, ahora ya nadie grita. El calvo calladito toma mi pasaporte y pone el sello y aun nadie se mueve. Le pago y digo Grazie Mille con cara de lady y me voy con cara de indignación.